C'est sûr ; Tu iras sur la porte regarder les passants ; C'est certain ; Tu pousseras jusqu'au bout de la rue, pour parler aux voisins et saluer les inconnus. Tu sais d'où tu reviens, tu fais tout ton possible : chercher le pain, poster une lettre, partir aux Galapagos. Tu "marches sur la mer" à ta façon ; Bien d'autres reculent, courent après des ombres absurdes.
Tu nous montres le phare, le gouvernail, l'enclume, le mouchoir dénoué de la vigueur et de l'espoir. Albatros de fer, ton coeur pilote des fusées, tes paroles et ta pudeur ne sont pas des scaphandres maladroits ou abandonnés du quotidien. La roue de l'infortune tourne entre tes doigts, sans ragtime, ni Mississippi, comme la terre tourne autour de sa torche et tes yeux restent aussi bleus même au fond de la poche d'un soir de tristesse.
